Hoje fui jantar a um restaurante todo xpto que descobri, por acaso, aqui perto de casa. Bom ambiente, boa companhia, boa comida e boa bebida. O jantar fluiu normalmente até à altura da sobremesa. Eu, viciada assumidíssima que sou, olhei imediatamente para o bolo de chocolate com molho &$%#£ e chantilly. Chamei a empregada, uma russa escultural com uns olhos lindos de morrer, e perguntei-lhe que molho era aquele. E a resposta dela foi "é molho &$%#£". Eu voltei a insitir "desculpe, não percebi" (que pronuncia tramada de decifrar!). E a resposta, uma vez mais foi "é molho &$%#£". Continuei sem perceber mas com vergonha de pedir para repetir, baixei os olhos, fingi que não tinha gostado da opção e que ía escolher outra coisa. Perante este meu ar tão natural de deixa-cá-fingir-que-percebi-tudo-o-que-disseste, o meu amigo R. (que estava hipnotizado pelos olhos (será?!) da menina em vez de se concentrar em tentar ler-lhe os lábios) perguntou-me "afinal o molho é de quê?", e eu não tive outro remédio senão responder entredentes "não sei". Podíamos ter ficado por aqui, uma vez que escolhemos uma Panna Cota em vez do bolo de chocolate, mas não... tinha que me dar um ataque de riso tão grande que as lágrimas caiam-me pela cara abaixo. Eu já não sabia onde me enfiar, estava envergonhadíssima mas não conseguia parar de rir! Aliás, ainda não consigo parar de rir de cada vez que me lembro da cara da menina muito concentrada a dizer não-sei-o-quê. O bolo fica para a próxima, sim?! Agradecida!
